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La Muse oublie, alors, vos lis, et sur vos chênes
Saisit, quand je le veux, massue et javelots.
Dites, ô blancs sommets, rochers qu’on croit stériles,
Bois sombres dont l’amour est mon heureux travers,
Que ne vous dois-je pas de tendresses viriles,
De fierté dans mon cœur, de sève dans mes vers ?
Par vous, j’aime à braver ce que mon siècle loue,
Et ses lâches grandeurs et ses plaisirs épais ;
J’appris de votre neige à mépriser leur boue,
J’apprends de leur tumulte à chérir votre paix.
Vous m’avez enseigné l’horreur des choses viles,
Des idoles qu’encense un vulgaire hébété ;
Vous dressez, pour ma foi qui se perd dans les villes,
Deux autels : l’un à Dieu, l’autre à la liberté.
