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un fléau
Un fléau[1]
La maison est fermée. Une maison bien vieille.
La mousse la verdit maintenant. Une treille
Accrochait autrefois ses grappes au lambris ;
Tout près on voit le four qui n’est plus qu’un débris,
Et le puits sans margelle où la haute « brimbale »,
En tirant l’eau, chantait autant qu’une cigale.
Des sillons gazonneux creusent encor le sol ;
Le jardin désolé conserve un tournesol,
Un seul, un peu sauvage, et tout comme un vieux faune,
Avec sa tête lourde et sa couronne jaune.
* * *
Les blés mûrissaient tard. Cependant les épis
Mettaient quelques fils d’or dans leurs fauves tapis.
- ↑ Le fait est vrai. Ma mère, une sainte femme, me l’a plus d’une fois raconté. P. L.
