Une foule accourut par la côte et la grève.
On n’entendait qu’un mot jeté d’une voix brève :
— Les sauterelles !
Donc, bien sûr, c’était la fin ;
Elles détruiraient tout et l’on mourrait de faim…
Et le fleuve, où luisait le toit blanc de l’église,
Poussait de longs sanglots ; et l’hirondelle grise
De son nid, sous l’auvent, n’osait plus s’approcher…
Et la cloche sonnait dans le petit clocher.
Dentelle à son surplis et frange à son étole,
Le curé sortit. Longs, et comme une auréole,
Sur son front soucieux luisaient ses cheveux blancs.
Il feuilletait un livre avec des doigts tremblants,
Et disait au Seigneur de ferventes prières.
Devant lui, sur la route ou le long des bruyères,
Un vieux portait la croix, notre saint étendard,
Et derrière, un enfant, l’orgueil dans le regard,
Portait le bénitier débordant d’eau bénite.
Et les autres marchaient deux à deux à sa suite,
Songeant à ce que Dieu pouvait leur reprocher…
Et la cloche sonnait dans le petit clocher.
Quand la procession, suppliante cohorte,
Passa chez Paul Murot, Paul était à sa porte.
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un fléau
