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xv
LA HUTTE DE GLACE
Dans ces pays déserts qui s’adossent au pôle,
Les raquettes aux pieds, le fusil sur l’épaule,
Deux hommes cheminaient vêtus de peaux de daim.
Ils souffraient de la soif, ils souffraient de la faim,
Et du sang jalonnait leur marche défaillante.
Ils étaient les derniers d’une troupe vaillante
Qu’un parti d’Iroquois, avides de butin,
Avait longtemps suivie et pillée un matin.
Seuls maintenant, frappés de maux de toutes sortes,
Ils marchent au hasard dans ces régions mortes…
Ces hommes que la peine accable sous son poids,
C’est Léon, c’est Lanctôt, un vieux coureur de bois.
