Se penche furieux de son fier destrier,
Et perce le héros d’un glaive meurtrier.
Et le pauvre huron, suspendant son histoire,
Se mit à sangloter. Son rustique auditoire
Dans un morne silence, anxieux, attendit.
Après quelques instants, d’une voix grave il dit :
— La flamme en maint endroit avait mordu la voûte ;
Le temple s’ébranlait.
— Si cher que cela coûte,
Patriotes, marchons ! s’écrie alors Chénier.
Il s’élance. Chacun craint d’être le dernier.
Mais le vieux toit, rongé par le fer à sa base,
S’ébranle en gémissant et s’écroule. Il écrase
Sous ses brûlante débris la moitié de nos gens.
Il fallait voir joie, à ces gueux d’assiégeants.
Nous faiblissons ; je sens mes jambes qui chancellent.
Sur le front de Çhénier mille fers étincellent ;
N’importe, il va toujours, livide, plein de sang,
Étonnant les anglais, trouant leur sombre rang.
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