MESSIEURS DE CISAY[1]
XI
La Gerbière avait rouvert ses volets. Mme d’Oyrelles et Jeanne venaient d’y rentrer, avec dessein de n’en plus sortir de l’été. Elles avaient défait leurs malles parisiennes, rangé les vêtements de fête, et repris leur vie de tous les jours, à laquelle ce voyage annuel apportait une grosse exception. Pendant leur absence, la Renotte avait fourbi. De la cave au grenier, la propreté reluisait. François, pour ne point être en reste, avait gratté les allées, et même il avait préparé deux corbeilles en fleurs hâtives, l’une de pensées, l’autre de jacinthes. Le petit castel était calme et plaisant comme un nid. Les grands brins de vigne-vierge qui enlaçaient ses tourelles, encore dépourvues de leurs feuilles, couraient comme une ombre brune, en ramures irrégulières. Une plate-bande de crocus, violets et jaunes, étincelait au midi, sous la fenêtre du salon. Le soleil pointait, prêt à chauffer le printemps. Les pigeons de Jeanne roucoulaient sur le toit, et rentraient au gîte avec des brins d’herbe dans le bec.
La mère et la fille venaient d’achever leur déjeuner.
— Tu ne regrettes pas Paris, ma Jeanne ?
— Oh ! non, mère. J’aime cent fois mieux la campagne.
Mme d’Oyrelles était remontée dans sa chambre. Depuis quelques jours elle paraissait préoccupée ; la gaieté de sa fille ne parvenait point à la dérider. Elle s’avança jusqu’à la cheminée. Un reste de feu, allumé du matin, y brûlait encore. La cendre était chaude, parsemée de gros tisons rouges. Elle les remua du bout de la pincette, réprima un petit frisson qui lui serrait les épaules, et s’assit dans une chaise basse, au milieu du tapis, tout près du foyer. Elle voulait penser. Elle s’installait pour réfléchir. Ses deux mains se croisèrent sur ses genoux, qui étaient un peu relevés à cause des proportions de la chaise. Dans la chambre voisine, elle
- ↑ Voy. le Correspondant des 10 et 25 novembre, 10 et 25 décembre 1887.
