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Buvons ! notre sang brûle et nos femmes sont belles ;
Demain n’est pas encore, et le passé n’est rien !
L’ENFANT.
Vous descendrez vivants dans ma géheïipe en flamme,
Chiens aboyeurs, repus d’hydromel et de chair !
Vous serez consumés des angoisses de l’âme,
Vous vous tordrez hurlants dans le septième enfer !
Pareils aux pins ployés par le mal qui les ronge,
Tristes dès le berceau, sans joie et sans vigueur,
Vos enfants grandiront et vivront comme en songe,
Le glaive du désir enfoncé dans le cœur.
Pleins d’ennuis aux récits des choses disparues,
D’un œil morne ils verront, sans plaisir ni regrets,
Par la hache et le feu, sous le soc des charrues,
