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Nous ne songeons pas plus au cœur qui les pleura,
Qu’à la rose qui tombe aux champs qu’elle enivra,
Et fait de ses parfums un legs à nos parures.
Peut-être tous ses vers sont autant de blessures,
Et sa vie, avec eux, goutte à goutte a coulé :
Chacun de ses accords est un cri désolé,
Peut-être !… Qui de nous s’en informe ? Personne.
Plus beaux que les joyaux dont un roi se couronne,
Il livre, comme toi, lutteur de l’Océan,
Ses trésors au hasard, ses douleurs au néant,
Et descendus, tous deux, chacun dans vos abîmes,
Sur l’autel des ingrats, vous remontez… victimes.
