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LOUIS VEUILLOT.
C’est une larme dans mon cœur,
Sur ma lèvre un rêve moqueur,
C’est autre chose ;
Un rythme, une comparaison,
Un souffle, un rien ; c’est la raison
Qui se repose.
Va, je t’entends ; je prêche en vain,
Et tu soutiens, rude écrivain.
Ton rude thème :
Rimer est un travers maudit,
Une besogne d’interdit ;
Foin du poème !
Je rime : Aux Petites-Maisons !
C’est ton dernier mot ; mes raisons
Ne sont que leurres…
Soit ! Mais dis-moi quel doux tourment
Jamais a fait plus doucement
Passer les heures ?
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