taient de huit jours, ne puait pas. On en fit la remarque.
— Ça ne pue pas parce que je les camphre, dit l’homme.
— Il les camphre ?
— Oui, monsieur le gouverneur, il roule la viande, dans du camphre.
— Allons ! qu’est-ce que c’est que ça ? répéta le gouverneur.
— C’est mes rations !
— Qu’en faites-vous ?
— Je vais vous le dire, monsieur le gouverneur, tous les dix jours, il en fait une caisse qu’il expédie à sa maîtresse, à Cayenne.
L’homme rageusement, planta son couteau rouillé dans une cuisse de bœuf, puis il sortit son revolver. Il poussa la porte de son gourbi solitaire, décrocha un second revolver et se coucha sur les planches, une arme à sa droite, une arme à sa gauche.
Il était saoul aussi.
Les bagnards de la route connaissent bien le kilomètre 10. Quand ils arrivent à sa hauteur, ils font un crochet par la brousse. Le bruit des pas surexcite l’homme au camphre. Parfois, sans se lever, il tire sur le passant, à travers la porte.
C’est un gazé de la guerre.
