A ceste mort orde !
O quel deſarroy !
En la terre mettre
Te vois, lá fault estre
Et tous demeurer.
Et feray l’office
De vraye nourrice,
C’eſt de bien pleurer.
Ie ſçay tresbien que i’ay mon Filz perdu ;
Mais en voyant außi que i’ay rendu
Mon regne ſeur ſans ſouſpeçon ne crainte,
Mon eunemy mort à terre eſtendu,
Confeſſer doy, le tout bien entendu,
Que reſiouyr tresfort me doy ſans feinte :
Il fault mourir par amour ou par crainte ;
Mais viure poure, & chaßé de ſon bien,
C’eſt pis que mort d’endurer telle estreinte ;
I’aymerois mieux mourir, que n’auoir rien.
Or ſuis ie ſain, mon Royaume eſt paiſible ;
Ce qui me plaiſt ie le tiens pour loiſible :
Nully mon bien ne demande ou querelle ;
I’ay Chriſt rendu à ce monde inuiſible :
Il ne m’estoit en rien bon ne duyſible,
Sa mort m’eſt bien plus proufitable & belle.
Les Prophetes n’ont eu puiſſance telle
