d’accord contre moi ; c’est un adieu éternel qu’on me donne ; il est certain que ma mère et son fils sont de la partie.
Demandez-moi pourquoi je tirais si affirmativement cette conséquence. Il faudrait vingt pages pour vous l’expliquer : ce n’était pas ma raison, c’était ma douleur qui concluait ainsi.
Dans les circonstances où j’étais, il y a des choses qui ne sont point importantes en elles-mêmes, mais qui sont tristes à voir au premier coup d’œil, et qui ont une apparence effrayante ; c’est par là qu’on les saisit quand on a l’âme déjà disposée à la crainte.
On m’apporte mes hardes, on ne veut donc plus de moi ; on rompt donc tout commerce ; il est donc résolu qu’on ne me verra plus : voilà de quoi cela avait l’air pour une personne déjà aussi découragée que je l’étais, et ce n’aurait rien été si j’avais raisonné.
On m’enlève d’une maison pour me mettre dans une autre ; il fallait bien que mes hardes me suivissent ; le transport qu’on en faisait n’était qu’une conséquence toute simple de ce qui m’arrivait ; voilà ce que j’aurais pensé, si j’avais été de sang-froid.
Quoi qu’il en soit, je passai une nuit cruelle ; et, le lendemain, le cœur me battit toute la matinée.
Ce carrosse que l’abbesse m’avait annoncé arriva dans la cour précisément à l’heure qu’elle m’avait dit. On vint m’avertir ; je descendis tremblante ; et le premier objet qui s’offrit à mes yeux, quand on m’ouvrit la porte, ce fut cette femme qui m’avait enlevée de mon couvent pour me mener dans celui-ci.
Je lui fis un petit salut assez indifférent. Bonjour, mademoiselle Marianne ; vous vous passeriez bien de me revoir, me dit-elle, mais ce n’est pas à moi qu’il faut s’en prendre. Au surplus, je pense que vous n’aurez pas lieu d’être mécontente de tout ceci, et je voudrais bien être à votre place, moi qui vous parle ; à la vérité, je ne suis ni si jeune, ni si jolie que vous ; c’est ce qui fait la différence.
