Qu’ont longtemps des mortels retenu les prières,
Et qui bien vite au ciel court rejoindre ses frères.
Perles, étoiles, tout s’obscurcit et s’éteint ;
Le front du Ciel blanchit d’un reflet incertain.
Son côté droit posé sur un nuage obscur
Reste sombre ; mais l’autre a rougi dans l’azur ;
Et le soleil, qui semble une vaste paupière,
S’entrouvre et laisse voir dans un jet de lumière
La prunelle, l’iris… Bientôt jaillit, tremblant,
Un rayon, qui parcourt le ciel étincelant,
Et se fixe, trait d’or, dans le nuage blanc.
A ce signal, la flamme en faisceau d’or scintille
Et par tout l’horizon se croise et s’éparpille :
L’œil du soleil paraît. Encor presque endormi,
Il est voilé ; ses cils ne s’ouvrent qu’à demi ;
Enfin des sept couleurs à la fois il s’embrase,
Est saphir et rubis tout en restant topaze,
Puis se fond et s’éclaire en cristal blanchissant,
Et devient un brillant limpide, éblouissant,
Aussi grand que la lune, aussi vif que l’étoile :
Tel le soleil marchait seul dans le ciel sans voile.
En foules aujourd’hui le peuple d’alentour
Auprès de la chapelle a devancé le jour,
Comme s’il attendait quelque grande nouvelle.
Est-ce la piété seulement qui l’appelle ?
Non ; il veut voir aussi les illustres héros
Qui sont à Soplitzow. De tous les généraux,
Des chefs de légions qui combattent encore
Il connaît tous les noms… Et comme ils les honore !
Leur exil, leurs combats, pour les Lithuaniens
Sont l’unique sujet de tous les entretiens.
Officiers et soldats arrivent pour la messe.
Le peuple curieux tout autour d’eux s’empresse.
Quoi des nôtres ?… soldats ! et qui, sous le harnais,
Sont libres, sont armés — et parlent polonais !
Le prêtre arrive enfin. L’église est trop étroite :
On s’est agenouillé dans l’herbe, à gauche, à droite :
Et, tournés vers l’autel, tous ôtent leurs bonnets.
Les cheveux blancs ou blonds de ces fronts inclinés
Offrent l’aspect d’un champ courbé par la tempête.
Par endroits d’une vierge on voit briller la tête
Sous un chapeau de fleurs ou de plumes de paons ;
