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assujéties à dix vieux candélabres, était certainement mieux illuminée que ne le fut jamais, de mémoire d’homme, le théâtre d’une petite ville de Catalogne. La partie la plus éloignée seulement, celle qui se rapprochait de la galerie des tableaux, et par laquelle nous étions entrés, n’avait pas perdu toutes ses ténèbres. On eût dit qu’elles s’y étaient amassées comme à dessein pour établir entre nous et le vulgaire profane une mystérieuse barrière. C’était la nuit visible du poète.
— Je ne doute pas, dis-je en m’occupant avec mes compagnons des pré-
