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Une larme roulait sur sa moustache blanche…
Sitôt qu’il ne vit plus le pauvre enterrement,
Il s’essuya les yeux d’un revers de sa manche
Et se mit à gâcher son plâtre, rudement.
Moi, je reprends mon livre ouvert, mais, sur la page,
Mes yeux, l’esprit absent, errent irrésolus :
J’entends le vieux maçon sur son échafaudage…
Il travaille toujours, mais il ne chante plus.
