l’appel du courant, le ruisseau se rétrécit et se bombe jusqu’à la corniche d’où il prend son élan. L’eau, emportée d’une vitesse extrême, a perdu ses vaguelettes, ses petites ondulations ; toutes ses rides, allongées par la rapidité du flot, se sont chargées en autant de lignes perpendiculaires comme tracées par la pointe d’un stylet. Semblable à une étoffe soyeuse qui se déploie, la nappe liquide se détache de l’arête du rocher et se recourbe au-dessus d’une noire allée au fond de laquelle bouillonnent les eaux. À la base de la cataracte, c’est un chaos d’écume. La masse qui plonge se brise en vagues entre-heurtées qui reviennent en tumulte au-devant de la gerbe unie et s’acharnent contre elle comme pour l’escalader. Dans le gouffre tonnant l’eau et l’air, entraînés en même temps par la trombe, se mêlent confusément en une masse blanche qui s’agite sans fin : chaque flot, changeant incessamment de forme, est un chaos dans le chaos. En s’échappant du tourbillon, l’air emprisonné soulève des fusées
