gâtent encore à qui mieux mieux, sa spirituelle incroyance. Il le leur rend en menus services.
Il va à l’Institut, au Sénat, aux Tuileries du même pas correct, de la même allure guindée, sans hâte… Soudain tout autour de lui s’écroule, l’empire s’effondre, la France est à feu et à sang. Il voit fuir ceux qui l’aiment, il emploie pour eux son dernier effort. Brisé, on le transporte à Cannes, pour le guérir. Quel soleil pourrait l’échauffer, il est à bout de tout, même de scepticisme. Sénateur, académicien, familier des grands, il meurt sans qu’on y prenne garde, et celui qui s’était plu au spectacle divers de la rouerie des femmes ardentes et résolues, s’éteint entre les bras chastes et complaisants de deux vieilles demoiselles anglais.
