avec rage ces sous odieux qui pesaient horriblement dans la poche de mon habit, et j’étais par momens tenté de les lancer à poignées, comme des projectiles, sur de malheureuses têtes chauves inoffensives, qu’en vertu de mes mauvais yeux et de mon irritabilité je transformais en visages moqueurs et insultans.
Une autre issue s’ouvrit à mon fiel et à mon dépit.
— J’aime ces bouquets, me dit madame de Nanteuil, tenant le sien à la main, et ne mettant pas la moindre malice dans ses paroles. J’aime ces bouquets de roses avec un camélia blanc au milieu. Il semble que ce soit une âme pure et candide dans un corps élégant et gracieux.
Tout autre que moi se serait empressé de reconnaître que madame de Nanteuil avait sans le vouloir trouvé là son plus parfait symbole. Ce ne fut pas mon avis.
— Votre image est très poétique, madame, dis-je avec amertume ; il se pourrait pourtant que ce camélia, parmi des roses de Bengale, ressemblât davantage à une âme froide et indifférente dans un corps d’une beauté sans parfums.
Madame de Nanteuil tressaillit et me regarda avec émotion. — Mais elle voulut assurément n’avoir pas compris mon extravagante réponse.
— Vous êtes bien sévère pour ces pauvres fleurs, reprit-elle avec calme.
Je sentis soudain que j’avais été atroce, et qu’elle m’ouvrait le chemin vers mon excuse. — Avais-je pu d’ailleurs songer à maltraiter autre chose que des fleurs ? — Oh ! non. — Je continuai de m’acharner à elles.
— Je n’aime pas les roses, continuai-je, ce sont des fleurs coquettes et galantes qui provoquent les caresses et se donnent à tous ; je n’aime pas surtout les roses du Bengale : sans être plus pudiques, elles n’ont pas même l’haleine qui embaume, elles n’ont que les épines.
— Vous avez certainement une vieille rancune contre les roses de Bengale ; quelques-unes vous auront piqué, dit madame de Nanteuil avec un sourire.
— Oh ! je ne puis souffrir, poursuivis-je avec éloquence, vos bouquets de bal et de spectacle. Qu’est-ce que des roses serrées et
