comme une malbroug[1]. Ah ! dites donc, de longtemps je ne l’oublierai, de quelle passe il m’a tiré, allez !
— Vous, Josillon ? Il ne m’a rien dit.
— Comment ! il ne vous a rien dit ?
— Pas la queue d’un mot.
— Eh bien ! il venait donc de charger une bosse (tonne) de vendange à Chauviré. Pour lors, comme nous allions partir, voilà un brigand de cheval qui prend le mors aux dents, et qui s’élance en bas de la ruelle de vignes où nous étions avec sa voiture. Les bœufs s’épouvantent et font un écart. Notre bosse n’était pas encore serrée avec la chaîne, remarquez bien ; nous étions à côté pour la serrer. Cependant le boutecamp[2] était ôté et le tampon remis. Tenez, je ne sais par quel miracle, mais enfin, au mouvement des bœufs, voilà la roue de devant qui tombe dans un trou jusqu’au moyeu, et la bosse toute pleine, une grande bosse de neuf carris[3], qui s’apprête à nous tomber dessus, ni plus ni moins. Tenez, Jeanne-Antoine, je ne suis pas peureux ; mais du diable si je n’ai senti le froid au dos dans ce moment. Le grand, lui, ne fait ni une ni deux. Il reçoit la bosse à temps sur une épaule, puis se retourne comme il peut, se plante les pieds contre le mur en faisant le demi-cercle, et me dit : — Josillon, tâchez de vous glisser entre les jambes des bœufs, ils ne gipent (ruent) pas. Vous prendrez le fouet, vous irez en avant, et vous taperez dur. N’ayez pas peur pour la bosse, la voûte est solide. — Je vais, je fouette, les bœufs se crampent, la roue sort du trou, la bosse retombe sur les brancards, et nous voilà partis drus comme des pinsons.
— Pauvre ; grand, va ! sans lui pourtant, hein ! père !
— Voyez-vous, il y a tout de même du bon dans ce grand diable. C’est seulement dommage qu’il soit enfilé dans un si vilain commerce.
— Mon Dieu, je le sais bien, Josillon ; mais qu’y faire ? Il n’a pas d’idée pour le labourage, il ne veut pas aller domestique, il ne veut pas entendre parler de prendre en fermage quelques journaux de terre, qui, joints à nos deux ou trois coins, suffiraient pour nous faire vivre… Que voulez-vous que j’y fasse ?
— Mais il n’est cependant pas méchant avec vous, Jeanne-Antoine ?
— Pas méchant, pas méchant ! Je ne puis pas dire qu’il soit méchant ; mais il ne m’écoute pas.
— Et si vous lui trouviez une femme ?
— Ah bien oui ! une femme ! Où voulez-vous que je la prenne ?
— Pardié ! il n’en doit pas manquer par là-haut.
— Oui, des propres ! des paresseuses, des glorieuses. Que le bon Dieu l’en préserve et moi aussi ! Celles qui ont quelque chose ne sont pas pour son bec, et des autres, j’aime autant qu’il s’en passe.
— Mais enfin, Jeanne-Antoine, vous avez votre petite maison, vos bœufs, votre vache, vos deux ou trois champs. Cela doit valoir quelque chose déjà ? Voyons, comptons. Votre petite maison vaut combien ?
