Pierre ne répondit pas et courut dans sa chambre, le cœur serré. Il tomba sur un fauteuil, le visage couvert de larmes. — Est-ce bête? dit-il, je pleure comme un enfant!
Mais Pierre n’était pas homme à pleurer longtemps. Il frappa du pied violemment. — Ce n’est pas le moment de larmoyer, dit-il, il faut agir et faire son devoir. — Là-dessus il sortit et marcha droit devant lui, comme un soldat qui va au feu. Bientôt après il était au Buisson. Louise vint à sa rencontre. — J’ai prié toute la nuit, dit-elle; je viens d’écrire à Roger... Il quittera le pays.
— Vous êtes un brave cœur, répondit Pierre ; mais cette lettre est-elle partie ?
— Il y a une heure.
— Et le père Morand est-il là ?
— Oui... il règle ses comptes pour le mois.
— Bon !... j’ai à lui parler... Attendez-moi dans le jardin.
Pierre poussa la porte et s’assit auprès du vieux professeur, qui essuya proprement sa plume.
— Bonjour, mon cher comte. Prenez-vous quelque chose ce matin? dit le philosophe.
— Allons droit au but, répliqua M. de Villerglé. J’ai beaucoup réfléchi depuis trois jours... Ce mariage que nous avons projeté vous paraît-il possible?
— Et quel empêchement y voyez-vous, s’il vous plaît?
— J’en vois un, et cela suffit : votre fille aime Roger.
— Le capitaine! la belle affaire! Est-ce que je ne suis pas le père Morand ! s’écria le professeur en frappant du poing sur un livre. Il y a dans l’histoire de nobles exemples dont je saurai m’inspirer, et, comme Brutus...
— Il ne s’agit point de Brutus, et nous sommes en Normandie, s’écria Pierre à son tour. Laissons Rome en paix, et pensons à votre fille. Je n’ai pas le droit de la rendre malheureuse pour une parole qu’elle m’a donnée !
— C’est-à-dire que vous reprenez la vôtre. On m’avait bien dit que M. Le marquis de Grisolle vous ménageait une riche héritière, Mlle de Fourquigny... A présent vous méprisez notre alliance... Voilà qui est tout à fait d’un gentilhomme.
Pierre sauta sur ses pieds. — Mordieu ! dit-il, si vous n’étiez pas le père Morand!...
Il fit quatre ou cinq pas dans la chambre et se rassit. — Bon ! reprit-il, fâchez-vous; moi je ne me fâche pas... Souvenez-vous bien seulement que le mariage et moi nous sommes brouillés à tout jamais.
— On verra, murmura le professeur.
