qui nous accueillera, nous en ferons une seconde Athènes et nous y élèverons un Parthénon deux fois plus beau.
Ami rare, comment ne te ferais-je pas partager ma bonne fortune, quand tu t’attaches à moi dans l’adversité ?
Regarde. Le trouves-tu ressemblant ?
J’admire.
C’est toi-même que tu admires.
Non, par Hercule, car je refuse de me reconnaître. Tu finirais par me brouiller avec Jupiter.
Je doute que tout à l’heure Aspasie soit d’accord avec toi.
Elle doit venir ?
Une de ses femmes m’a averti ce matin.
Ainsi tu n’as pas jugé préférable de me représenter tel que je suis chaque jour, sans oublier ma tête allongée, dont se moquent les poètes comiques ?
Si l’artiste n’avait d’autre but que de copier la nature, le bouclier bien poli qui reflète ton image serait plus habile que tous les peintres. Ce n’est pas seulement ton visage que je dois peindre, c’est ton âme. Quand tu seras mort, nos descendans ne te connaîtront que par les récits des historiens. Pendant qu’ils contempleront ton portrait, ils seront avides d’y trouver, non pas une ressemblance périssable, mais l’expression de ton caractère et l’empreinte de tes vertus. Les Grecs appellent Jupiter un certain type auquel ils prêtent la force et la douceur, la majesté et la justice, la sagesse et une divine prévoyance, en un mot toutes les qualités qui conviennent au pouvoir souverain. C’est un devoir pour les chefs des peuples de posséder ces mêmes qualités ; il est donc naturel qu’ils nous apparaissent semblables à Jupiter. Le bon sens des Athéniens ne s’y est pas trompé quand il t’a donné ton surnom.
Tu es un homme merveilleux, et l’on ne trouve rien à te répondre. J’ai envie, afin de déguiser mon embarras, de t’adresser une autre question.
Parle, tandis que, pour encadrer ton image, je trace de méandre autour de la plaque de marbre.
N’y a-t-il pas trente ans que tu as renoncé à la peinture ?
Il y a environ trente ans.
