Les ont vus en humble appareil.
Cependant Foch près d’une gare
Trouvait que son petit cigare
N’avait jamais eu goût pareil.
Cinq heures du matin. La brume
Est toujours opaque au dehors.
Ces messieurs se passent la plume...
Dressez-vous, millions de morts,
Regardez sur la page blanche,
Regardez l’encre étinceler.
L’un a signé, l’autre se penche,
L’autre attend son tour sans parler.
Le fleuve Rhin là-bas bouillonne entre les roches.
Vibrez jusqu’à lui, son des cloches,
Roulements des tambours.
Sors des ateliers les mains dans les poches,
Peuple des faubourgs.
Submerge en un instant la place et l’avenue,
Laisse ton âme contenue
Exhaler sa clameur.
Enfle dans Paris la vague ingénue
De ta bonne humeur.
O joie, en ce matin, cours visiter la terre,
Rats à Sydney dans chaque artère,
Hurle à San-Francisco.
Frappe à la mairie, au vieux presbytère,
Formidable écho.
Crachez le feu, pétards, au pavé du village,
Perce l’air, petit cri sauvage
De l’enfant en sabots.
Sifflez tout à coup, croiseurs en voyage.
Charbonniers, cargos.
