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Mais elle y mit toujours le même soin,
Et pour chacun, dès lors, elle eut besoin
De deux grandes journées.
Cent jours encor s’enfuirent à ce jeu.
Et des cent jours sur cent jours, peu à peu
Cela fait des années.

Car les cinquante, alors qu’ils furent vingt,
Puis dix, puis cinq, puis trois, le choix devint
De moins en moins rapide.
Une semaine à chacun il fallait,
Et puis un mois, et puis un an complet.
Le Roi tomba stupide.

Il n’avait plus sur les lèvres qu’un mot :
« Épouse ! Épouse ! » Il voulait un marmot.
Mais elle : « Espère ! Espère ! »
Si bien qu’enfin, très vieux et très dolent,
Il trépassa, tout triste, en s’en allant,
De n’être pas grand-père.

Quel âge alors avait en vérité
La belle enfant ? Je ne l’ai pas compté.
Mais sa joue était blême.