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SONNETS AMERS
XIV
LA MORT IMPOSSIBLE
Bah ! Se tuer ! Et puis ? Soit, si l’on détruisait
Quelque chose. Mais prendre une attitude altière
Pour disjoindre un moment quelques grains de matière,
C’est là métier de dupe et jeu de marmouset.
Car ces atomes joints dont on se composait
Se retrouvent ailleurs avec leur force entière.
Tout rentre en tout. Ton sein n’est pas un cimetière,
O Nature, mais hien un éternel creuset.
Les Soleils primitifs aux ardeurs fabuleuses
Qui, tout gonflés du sang fumeux des Nébuleuses,
Dispersent dans l’espace en paquets rayonnants
Leurs gouttes de semence où vont germer les Mondes,
Eux-mêmes ils ne sont que d’ignobles Onans
Qui doivent ravaler un jour leurs jets immondes.
