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Ils se taisent… Pluie. Pluie. Pluie. La pluie tombe. Le soir tombe.
— À cette heure, demain, dit-elle, nous serons là-bas.
Le brouillard pénétrait. Elle eut un petit frisson.
— Chérie, tu n’as pas froid ? demanda-t-il, inquiet.
Elle se leva :
— Non, non. Tout m’est amour. J’aime tout, et tout m’aime. La pluie m’aime, le vent m’aime, le ciel gris et le froid, — et mon petit bien-aimé.
