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Il savait qu’il l’était ; et, chose rare, ce sentiment ne le rendait pas antipathique. Il avait tant de plaisir à aimer, tant d’affection à répandre sur tous, proches ou lointains, qu’il trouvait naturel qu’on l’aimât, en retour. C’était un vieil enfant. Arrivé depuis peu à la célébrité, après une vie de médiocrité nullement dorée, il n’avait pas souffert de l’une, mais il jouissait de l’autre. Il avait passé la cinquantaine et ne s’en apercevait pas ; s’il avait quelques fils blancs dans sa grosse moustache blonde de Gaulois, son cœur était resté de l’âge de ses enfants. Au lieu de suivre le flot de sa génération , il allait au-devant de chaque nouvelle vague ; le meilleur de la vie lui semblait dans l’élan de la jeunesse perpétuellement renouvelée ; et il ne s’inquiétait pas des contradictions auxquelles pouvait l’amener cette jeunesse perpétuellement en réaction contre celle qui l’avait précédée : ces contradictions se fondaient dans son esprit plus enthousiaste que logique, enivre de la beauté qu’il voyait partout répandue. Il y joignait un souci de bonté, qui ne