Que le remanant ni agoute,
De ce ne sui-je pas en doute.
Nature qui est de vin gloute
De légier en péchié se voutre.
L’âme de cest le cors engroute :
Guersoi fols est qui ne le doute,
Que il a fet maint homme avoutre.
Une cruche seut estre prise
Où l’aumosne de vin est mise
D’une lesche de pain singnie.
Or est autre coustume emprise
Dont Gloutonie nous atise
Qui veut que Charitez déchie.
Trop de gent en est entechie
Et puis revait véoir l’establie
A cui je dout qu’il n’en meschie,
Quar Diex les het trop et mesprise.
Sa part ont béue et léchie :
De lui lor ert trop reprochie
Quant il tendra sa grant assise.
La cruche à l’aumosne est perdue :
Je ne sai qu’ele est devenue ;
Et le pot de terre est quassez.
Il pert que gent soit mescréue
Et de bien fère recréue :
Les bons usages sont passez.
Quant nous avons béu assez
La povre gent est bien péue.
Diex ait merci des trespassez,
Que les biens qu’il ont amassez
Ne lor feront jamès aïue.
