prendre, et cela finissait toujours par quelque susceptibilité de ma part et quelque rebuffade de la sienne. Nous nous aimions pourtant, nous nous sommes toujours aimés. Il y avait certains rapports de caractère et d’intelligence entre nous, malgré d’énormes différences d’ailleurs. Il était aussi positif que j’étais romanesque, et pourtant il y avait dans son esprit un certain sens artiste, et dans sa gaîté un tour d’observation critique qui répondait au côté enjoué de mes instincts. Il ne venait personne chez nous qu’il ne jugeât, ne devinât et ne sût reprendre et analyser avec beaucoup de pénétration, mais avec trop de causticité. Cela m’amusait assez, et nous étions horriblement moqueurs ensemble. J’avais besoin de gaîté, et personne n’a jamais su comme lui me faire rire. Mais on ne peut pas toujours rire, et j’avais encore plus besoin d’épanchement sérieux que de folie à cette époque-là.
Ma gaîté avec lui avait donc souvent quelque chose sinon de forcé, du moins de nerveux et de fébrile. À la moindre occasion, elle se changeait en bouderies et puis en larmes. Mon frère prétendait que j’avais un mauvais caractère ; cela n’était pas, il l’a reconnu plus tard : j’avais tout bonnement un secret ennui, un profond chagrin que je ne pouvais pas lui dire, et dont il se fût peut-être moqué comme il se moquait de tout, même de la tyrannie et des brutalités de
