plus naïfs, les mimodrames, les féeries, qui me divertissent si fort. Il m’arrive encore quelquefois, lorsque j’ai passé un an loin de Paris, de dîner à la hâte avec mes enfans et mes amis, et d’avoir un certain battement de cœur au lever du rideau. Je laisse à peine aux autres le temps de manger, je m’impatiente contre le fiacre qui va trop lentement, je ne veux rien perdre, je veux comprendre la pièce, quelque stupide qu’elle soit. Je ne veux pas qu’on me parle, tant je veux écouter et regarder. On se moque de moi, et j’y suis insensible, tant ce monde de fictions qui pose devant moi trouve en moi un spectateur naïf et avide. Eh bien ! je crois que dans la salle il se trouve bon nombre de gens tout aussi malheureux que je l’ai été, tout aussi amers dans leur appréciation de la vie et dans leur expérience des choses humaines, qui sont, sans oser l’avouer, tout aussi absorbés, tout aussi amusés, tout aussi enfans que moi. Nous sommes une race infortunée, et c’est pour cela que nous avons un impérieux besoin de nous distraire de la vie réelle par les mensonges de l’art : plus il ment, plus il nous amuse.
