aussi assidue que nous à ces pratiques d’une dévotion particulière, nous la disions à nous deux. Elisa avait un prie-Dieu dans sa cellule, qui était arrangée comme celle d’une religieuse. Nous allumions un petit cierge de cire bien blanche, au pied duquel nous déposions un bouquet des plus belles fleurs que nous pouvions nous procurer. Ces fleurs et cette cire vierge étaient exclusivement consacrées comme offrandes dans cette prière. Elisa aimait ces pratiques extérieures de la dévotion, elle y attachait de l’importance, et leur attribuait des influences secrètes pour la guérison des peines morales qu’elle éprouvait souvent. Elle chérissait les formules.
Je pensais bien qu’elle matérialisait un peu son culte, et cela me faisait l’effet d’un amusement naïf et tendre ; mais je le partageais par affection pour elle plus que par goût. Je trouvais toujours que la seule vraie prière était l’oraison mentale, l’effusion du cœur sans paroles, sans phrases, et même sans idées. Elisa aimait tout dans la dévotion, le fond et la forme. Elle avait le goût des patenôtres. Il est vrai qu’elle y savait répandre la poésie qui était en elle.
Néanmoins, l’oraison de Mme Borgia ne la calma qu’un instant, et elle m’avoua qu’elle se sentait assaillie de terreurs involontaires et inexplicables. Le fantôme de la mort s’était dressé devant elle dans toute son horreur ; cette riche et vivante organisation frissonnait d’épouvante
