J’avais eu d’abord à lutter contre le sommeil, et je puisais sans cesse dans la tabatière de ma bonne maman pour ne pas succomber à l’atmosphère sombre et tiède de sa chambre. Je pris aussi beaucoup de café noir sans sucre et même de l’eau-de-vie quelquefois, pour ne pas m’endormir, quand elle voulait causer toute la nuit ; car il lui arrivait de temps en temps de prendre la nuit pour le jour, et de se fâcher de l’obscurité et du silence où nous voulions, disait-elle, la tenir ; Julie et Deschartres essayèrent quelquefois d’ouvrir les fenêtres, pour lui montrer qu’il faisait nuit en effet. Alors elle s’affligeait profondément, disant qu’elle était bien sûre que nous étions en plein midi, et qu’elle devenait aveugle, puisqu’elle ne voyait pas le soleil.
Nous pensâmes qu’il valait mieux lui céder en toute chose et détourner surtout la tristesse. Nous allumions donc beaucoup de bougies derrière son lit et lui laissions croire qu’elle voyait la clarté du jour. Nous nous tenions éveillés autour d’elle, et prêts à lui répondre quand, à tout moment, elle sortait de sa somnolence pour nous parler.
Les commencemens de cette existence bizarre me furent très pénibles. J’avais un impérieux besoin du peu de sommeil que je m’étais accordé précédemment. Je grandissais encore. Mon développement, contrarié par ce genre de vie, devenait une angoisse nerveuse indicible.
