à des antipathies de caractère, pas plus que l’influence entraînante de certains génies ne tient à des similitudes d’organisation chez ceux qui la subissent. Je n’aime pas le caractère privé de Jean-Jacques Rousseau ; je ne pardonne à son injustice, à son ingratitude, à son amour-propre malade, et à mille autres choses bizarres, que par la compassion que ses douleurs me causent. Ma grand’mère n’aimait pas les rancunes et les cruautés d’esprit de Voltaire, et faisait fort bien la part des égaremens de sa dignité personnelle.
D’ailleurs, je ne tiens pas trop à voir les hommes à travers leurs livres, les hommes du passé surtout. Dans ma jeunesse, je les cherchais encore moins sous l’arche sainte de leurs écrits. J’avais un grand enthousiasme pour Chateaubriand, le seul vivant de mes maîtres d’alors. Je ne désirais pas du tout le voir, et ne l’ai vu dans la suite qu’à regret.
Pour mettre de l’ordre dans mes souvenirs, je devrais peut-être continuer le chapitre de mes lectures ; mais on risque fort d’ennuyer en parlant trop longtemps de soi seul, et j’aime mieux entremêler cet examen rétrospectif de moi-même de quelques-unes des circonstances extérieures qui s’y rattachent.
