PIFFOËL. — Dieu, quelle horrible vision ! Retire-toi, fantôme épouvantable
LE SPECTRE. — Quatre mille…
PIFFOËL. — Ah ! je connais ton motif, toujours la même sentence. Voix du sépulcre, retourne au royaume du silence. Ne peux-tu pas me laisser respirer un instant ?
LE SPECTRE. — Quatre mille cinq…
PIFFOËL. — N’achève pas ! je sais le reste. Tu veux donc boire jusqu’à la dernière goutte de mon encre, insatiable haine ?
LE SPECTRE. — Quatre mille cinq cents…
PIFFOËL. — Quatre mille cinq cents malédiction ! quatre mille cinq cents paires de soufflets.
LE SPECTRE. — Quatre mille cinq cents francs.
PIFFOËL. — Plutôt quatre mille cinq cents messes pour le repos de ton âme !… Mais as-tu une âme ? Qu’est-ce que l’âme d’un éditeur ?
