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XXXIX
Je suis resté près de ta porte,
Triste, solitaire et rêvant ;
Telle une feuille que le vent
Au pied d’un lys en fleur apporte.
Elle y demeure, chose morte,
Sans que, du calice vivant,
Un pleur de l’aube l’abreuvant
Se détache et la réconforte.
