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— La Vie aux éléments rendue
Par les héritiers du limon,
Foule sans yeux, foule sans nom,
Sous l’éternité descendue.
I
Les Nuages
Les morts vont vite.
BURGËR.
I
Du front des sources qui, sans trêve,
Se lamentent sous les gazons,
Vers le ciel bleu des horizons
Ils sont remontés, comme un rêve :