La salle, où l’on ramenait Maslova, était une grande pièce de neuf archines de long sur sept de large, avec deux fenêtres, ayant, pour tous meubles, un vieux poêle, jadis blanc, et une vingtaine de planches servant de lit. Vers le milieu, face à la porte, un cierge brûlait devant une icône noircie de crasse, ornée d’un vieux bouquet d’immortelles. À gauche, derrière la porte, le puant cuveau aux ordures. On venait de faire l’appel du soir et d’enfermer les prisonnières pour la nuit.
Quinze personnes occupaient la salle : douze femmes et trois enfants.
Il faisait encore clair et deux femmes seulement étaient couchées : l’une, la tête couverte de sa capote, une idiote emprisonnée pour vagabondage et qui dormait presque toujours ; l’autre, condamnée pour vol, était poitrinaire. Sans dormir,
