— Ne pourrais-je voir Menchov dans sa cellule ?
— Oui, mais vous serez mieux au parloir.
— Non, cela m’intéressera.
— Oh ! il n’y a rien là de bien intéressant.
À ce moment l’élégant sous-directeur entra dans la salle.
— Conduisez le prince dans la cellule de Menchov, la cellule 21, — lui dit le directeur ; — ensuite vous le ramènerez au bureau. Pendant ce temps, je vais faire appeler… Pardon, quel nom ?
— Véra Bogodoukhovskaïa, — répondit Nekhludov.
Le sous-directeur était un jeune officier blond, aux moustaches en pointe, enduites de cosmétique, et qui répandait autour de lui un parfum d’eau de Cologne.
— S’il vous plaît, — fit-il à Nekhludov avec un aimable sourire — Notre établissement vous intéresse ?
— Oui, cet homme m’intéresse, et, comme on me l’a dit, il est complètement innocent.
Le sous-directeur leva les épaules.
— Oui, cela arrive, — dit-il d’un ton calme, après s’être arrêté poliment pour laisser Nekhludov pénétrer le premier dans un vaste corridor empuanti.
— Mais souvent aussi, ils mentent. Passez, je vous prie.
Les portes des cellules étaient ouvertes et plusieurs détenus se tenaient dans le corridor.
