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Répondant à peine au salut des gardiens et louchant du côté des prisonniers, qui s’effacaient contre le mur, se glissaient dans leurs cellules, ou, raidis dans une attitude militaire, suivaient des yeux l’autorité, le sous-directeur, accompagné de Nekhludov, franchirent un corridor, puis un autre, à gauche, fermé par une porte de fer.
Ce corridor était encore plus sombre et plus infect que le premier. De chaque côté, il y avait des portes fermées à clef, et percées de petits judas. Il n’y avait personne dans ce second corridor, sauf un vieux gardien au visage triste et ratatiné.
— Quelle cellule Menchov ? — demanda le sous-directeur.
— Huitième à gauche.
— Et celles-ci sont occupées ? — demanda Nekhludov.
— Toutes, excepté une.
