DIX-NEUVIÈME JOURNÉE
Il faut que l’ode de Gail soit belle d’expression, vraie de sentiment, remarquable d’harmonie, car, dès ce matin, et par dix fois chacun durant le cours de la journée, nous redisons isolément ou en chœur : Nice, mautite ville, etc…
Et d’abord, les cousins ont profité de l’ombre de la nuit pour nous rendre méconnaissables d’ampoules et de rougeurs ; c’est à se prendre les uns pour les autres. Nice, mautite ville, etc.
De plus, Nice est une ville assez jolie, si l’on veut, mais sans caractère, ni française, ni piémontaise : un ramassis d’aubergistes, de teneurs de chambres garnies, d’étiques, d’asthmatiques, de pulmonaires, de tousse-creux ; une sorte d’herbier où sèchent ployées entre deux flanelles des fleurs de climats divers, les unes jolies et qui ont du charme encore, les autres communes et qui n’en ont jamais eu. Nice, mautite ville, etc.
