Laisse, ô Noé ! s’enfuir les ailes du corbeau.
Mais attends ! La colombe, au vent des cieux lâchée,
Cherche du mont Arar la cime encor cachée.
Tout à l’heure elle va reparaître, portant
Son rameau d’olivier, sur l’horizon flottant.
Ce rameau, gage saint de paix et de concorde
Dieu l’a fait croître au champ de sa miséricorde ;
Car le règne si long des haines va finir.
Les vieux siècles sont morts. Les nouveaux vont venir.
Notre règne s’éteint. Nous tombons en ruines,
Arbres déracinés que rongent les bruines
Et la pluie et les vents.
Et cependant, Seigneur, à votre créature
Nos bras ont huit mille ans tendu sa nourriture
Sous nos dômes mouvants.
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Notre feuillage a vu s’abriter à son ombre
Des races dont vous seul, Seigneur, savez le nombre
Et le nom effacé.
Les aigles ont bâti leurs nids dans nos ramures,
Et l’homme referait, rien qu’avec nos murmures,
L’histoire du passé.
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