à l’ovation qui lui était due, — seul résultat d’ailleurs de son sermon sur le mépris des richesses, — était sorti par une porte latérale de Tron Church.
Inutilement, Pierre-Servan-Malo et ses compagnons l’attendirent sur les marches du péristyle, le cherchèrent au milieu des fidèles, le demandèrent à l’un et à l’autre… Le clergyman n’avait pas laissé plus de traces à travers la foule que le poisson dans l’eau ou l’oiseau dans l’air.
Tous étaient là, se dépitant, se regardant, furieux comme si quelque génie malfaisant leur eût arraché une proie ardemment convoitée.
« Eh bien, 17, North-Bridge Street ! s’écria maître Antifer.
— Mais, mon oncle…
— Et, avant qu’il ne se couche, ajouta le banquier, nous saurons lui arracher…
— Mais, monsieur Zambuco…
— Pas d’observation, Juhel !
— Si… une observation, mon oncle.
— Et à propos de quoi ?… demanda maître Antifer, remonté au paroxysme de la colère.
— À propos de ce que ce Tyrcomel vient de prêcher.
