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LE DOMAINE La pierre a fait défaut ; le chantier se repose ; Aux arceaux, bandés d’hier, éclate et rit la rose ; Le bouquet du pignon sème ses fleurs fanées ; Le vin est bu ; voici la mésange, étonnée Du silence, animer l’ombre des pommiers nains D’un chant qui dit qu’est faite une oeuvre de nos mains. Le têtu, le taillant et la masse qui pousse Le ciseau, dont le fil d’un grain trop mou s’émousse, Dorment; l’on n’entend plus les coups dont la truelle Couche, dans le mortier, la brique qu’elle y scelle. Nous graverons le nom du bon tailleur de pierre
