— Légèrement défraîchi, ton prince ! appuya Nédonchel.
Ils lui retracèrent ce qu’ils avaient vu.
Les ayant écoutés en silence, Alexis secoua, de l’ongle de son petit doigt, la cendre de sa cigarette.
— Oui, dit-il avec un soupir : voilà ; c’est bien ce que je disais, vous n’aurez jamais de talent.
— Ah ! mais, tu es absurde, à la fin ! s’écria Bréart. Comment ! à deux pas d’un mort, autant dire, tu fais le prophète en chambre ! Il s’agit bien de talent !
— Et quel rapport ! grommela Nédonchel.
— Séparons-nous, il est tard ! dit Alexis. Je me charge de prévenir, en bas, demain matin.
On but un dernier verre ; puis, après une banale poignée de main, les deux juvéniles artistes descendirent en se chuchotant maints quolibets, d’un ordre funèbre, à l’adresse du poète et de son roi détrôné.
