Et quand il est monsieur l’auteur,
C’est un métier dont il enrage.
Les vers, la musique, l’amour,
Sont les charmes de notre vie ;
Le sage en a la fantaisie,
Et sait les goûter tour à tour :
S’y livrer toujours, c’est folie.
ÉPÎTRE XCIV.
Illustre protecteur des perdrix de Mont-Rouge[1],
Des faucons, des auteurs, et surtout des catins ;
Vous dont l’auguste sceptre au cuir blanc, au bout rouge,
Est l’effroi des cocus et l’amour des p…,
Vous daignez vous servir de votre aimable plume
Pour dire à la postérité
Que vous avez aimé certain Suisse effronté,
Très-indiscret auteur de plus d’un gros volume,
Mais dont l’esprit encor conserve sa gaîté.
Il pense comme monsieur Hume,
Il rit de la sotte âpreté
De tout dévot plein d’amertume ;
Tranquillement il s’accoutume
À l’humaine méchanceté ;
Le flambeau de la Vérité
Quelquefois dans ses mains s’allume ;
Il doit être bientôt compté
Dans le rang d’un auteur posthume :
Mais quand le temps qui tout consume
- ↑ Son château était à Mont-Rouge. Voyez encore, dans la Correspondance, la lettre de Voltaire au duc, de cette même année.
