Comment vous asseyez-vous donc, madame ?
Sur un bon lit, madame.
Ah ! j’entends ; vous voulez dire sur un bon canapé. En voilà un sur lequel vous pouvez vous étendre fort à votre aise.
J’aime à voir que les Françaises sont aussi Lien meublées que nous.
Ah ! ah ! madame, vous n’avez point de bas : vos jambes sont nues ! vraiment elles sont ornées d’un ruban fort joli, en forme de brodequin.
Nous ne connaissons point les bas ; c’est une invention agréable et commode que je préfère à nos brodequins.
Dieu me pardonne ! madame, je crois que vous n’avez point de chemise !
Non, madame, nous n’en portions point de notre temps.
Et dans quel temps viviez-vous, madame ?
Du temps de Sylla, de Pompée, de César, de Caton, de Catilina, de Cicéron, dont j’ai l’honneur d’être la fille ; de ce Cicéron qu’un de vos protégés[1] a fait parler en vers barbares. J’allai hier à la Comédie de Paris ; on y jouait Catilina et tous les personnages de mon temps : je n’en reconnus pas un. Mon père m’exhortait à faire des avances à Catilina ; je fus bien surprise. Mais, madame, il me semble que vous avez là de beaux miroirs, votre chambre en est pleine. Nos miroirs n’étaient pas la sixième partie des vôtres. Sont-ils d’acier ?
Non, madame ; ils sont faits avec du sable, et rien n’est si commun parmi nous.
Voilà un bel art ; j’avoue que cet art nous manquait. Ah ! le joli tableau que vous avez là !
