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de l'homme, que celle de compter sur le lendemain ? Où est-il, ce lendemain ? Combien d'hommes iront le chercher dans un autre monde! Ici bas, il n'est sûr pour personne : et c'est sur un peut-être, tant décrié par ses mensonges continuels, que nous bâtissons des espérances sans fin, comme sur la base la plus solide! Nous ourdissons des plans éternels, comme si nous tenions le fuseau dans nos mains, et que nous pussions alonger sans cesse le fil de notre vie : tout gros de projets et d'espoir pour le jour qui suit, nous expirons aujourd'hui. Philandre n'était pas dans l'âge de songer à commander son cercueil!
De toutes nos erreurs, la plus étrange est que nous ne croyons jamais avoir vécu, mais toujours être sur le point de vivre. Tous se promettent d'être sages un jour. L'homme actuel applaudit d'avance à l'homme futur, et l'amour-propre conçoit un orgueil prématuré de cette sagesse à venir. Qu'elle sera belle cette vie qu'ils ne vivront jamais! Le temps dont nous pouvons disposer, nous l'abandonnons à la folie : celui qui est encore dans les mains du destin, nous l'assignons à la sagesse. Tant que nous sommes jeunes et pleins de vie, nous
