À Horace (Guaita)
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À Horace
Rimeur d’odelettes sublimes
Avant Ronsard !
Adepte badin du grand art,
Ils sont d’or les vers que tu limes !
Si nous t’avons tous blasphémé,
Illustre maître,
Avant de t’avoir pu connaître
Et, partant, de t’avoir aimé,
Nous implorons de ta clémence
Notre pardon :
Qui n’a pas mordu le chardon
À son quart d’heure de démence ?
Nous t’avons maudit bien souvent,
Ô mon Horace !
Tes plus beaux vers portent la trace
De notre courroux — au couvent :
Quand — titre à tes odes lutines —
Nous inscrivions :
« Pensum », crois-tu que nous buvions
L’hydromel des muses latines ?…
Dans le noir collège odieux
On nous enseigne,
— Si qu’à l’avouer mon cœur saigne —
La haine et le mépris des dieux.
Mais les dieux, exempts de rancune,
Versent encor
Sur les ingrats vos rayons d’or,
Poésie — ou Soleil — ou Lune !
Phœbus a vidé son carquois ;
Il nous pardonne,
Et notre faible esprit s’étonne
De ses audaces d’autrefois ;
Reniant notre ire première,
Nous pâlissons
D’avoir été des polissons…
Et nous acclamons la lumière !
Avril 1883.
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