Beautés de la poésie anglaise/Le Jour après la Bataille
Oui le champ de bataille est un triste spectacle
Aux yeux du guerrier survivant ;
Ce champ, hier riant, aujourd’hui réceptacle
De ceux là morts en combattant ;
Quand on n’entend plus la voix meurtrière
Du canon rugir, et que le vainqueur
D’un dernier regard vient fixer la terre,
Où dort sans réveil plus d’un noble cœur.
L’éclair triomphal sur ce front superbe,
On ne le voit plus, et morue est son œil
Alors qu’attristé se baissant sur l’herbe
Il cherche l’ami, jadis son orgueil,
Cet ami… des soldats il était la merveille !
Il gît là près de lui le héros de la veille !
Il gît là maintenant cadavre sombre et froid,
Au milieu d’autres, pâle-mêle,
Tout comme lui frappés, comme épis par la grêle
Alors que Dieu dit : « Ainsi soit ! »
Dans ses traits rien ne se démêle,
Et sans puissance aucune est la fidèle main
Qui vers lui se tendait—hier, hier matin l
Et puis rôdant par là voyez-vous cette veuve
À travers la plaine humide de sang,
Dans son désespoir errer écoutant
Un son désiré qui vienne et l’émeuve !
Une plainte, un mot, un soupir pourtant
Serait un bonheur à ne pas y croire,
Et c’est cela mon Dieu ! qu’on appelle la gloire !