Correspondance de Voltaire/1775/Lettre 9545
Il faut donc que je vous dise, mon cher ange, que, si Mme du Deffant se plaint de moi par un vers de Quinault, je me suis plaint d’elle par un vers de Quinault aussi[1]. Je crois qu’actuellement nous sommes les seuls en France qui citions aujourd’hui ce Quinault, qui était autrefois dans la bouche de tout le monde.
Je ne sais quel auteur je vous citerai pour me plaindre a vous de votre acharnement à m’accuser de gourmandise. Je veux bien que vous sachiez que je n’avais pas mangé depuis vingt-quatre heures lorsque mon accident m’arriva. Cette petite
aventure a des suites assez désagréables, et je n’ai de secours que dans la patience.
Ma dignité de commissaire départi se trouve apparemment dans le même roman que mon indigestion. Il est triste d’être à la fois apoplectique et ridicule.
Je croyais, quand je vous ai parlé de Menzicof, qu’on le jouât déjà à la Comédie française. Je n’ai point osé importuner M. le duc de Duras en faveur de Cicéron et de Catilina ; j’ai cru qu’il n’était pas trop séant, dant l’état où je suis, de disputer une place dans le tripot comique ; cependant, si vous jugez que la chose soit convenable, je vous obéirai selon ma coutume. Je crains seulement que cette démarche ne soit hasardée pendant les représentations du prince-pâtissier.
J’ai à vous parler d’une autre nouvelle qui est assez intéressante selon ma façon de penser : c’est de la persécution que l’on suscite à l’abbé Raynal. On dit qu’il a été obligé de disparaître. Heureusement son livre ne disparaîtra pas. Est-il vrai qu’on en veut à ce livre et à la personne de l’auteur ? Les jansénistes et les pharisiens se sont réunis, et fuerunt amici ex illa hora[2]. Il n’y aura donc plus moyen chez les Welches de penser honnêtement, sans être exposé à la fureur des barbares ! Cette idée me trouble jusque dans la paix de ma retraite, et aux portes de la paix éternelle, où je vais bientôt entrer. Je me flatte qu’au moins l’abbé Raynal trouvera des amis. Dieu veuille qu’on ne soit pas forcé à lui chercher des vengeurs, qu’on ne trouverait pas !
Adieu, mon cher ange ; aimez toujours un peu celui qui est à vous depuis environ soixante-dix ans.