La Figure de proue/Utique
Eugène Fasquelle, (p. 54).
Utique
Le bonheur monotone et grave de l’espace
Nous laissa souvent seuls avec les horizons
Où rôdait au couchant notre âme jamais lasse
De voir le beau soleil sombrer dans les moissons.
Le soir nous attirait vers les plaines d’Utique
Où les blés infinis se mouraient de chaleur,
Où, le long des sentiers, le sol trois fois antique
Ne nourrissait plus rien que des chardons en fleur.
Et, quand la nuit subite avait éteint la plaine,
En rentrant on voyait dans le faux poivrier
Qui longe la maison solitaire, briller
En face du couchant fini, la lune pleine…